~gudmoments en el momento perfecto~


nomecreoescritora

dolor estomacal

~no siento mariposas en la guata, las vomito~

liamo como al que lo escribio

Adelaida estaba sola aquella noche. Su bello rostro, tan pálido como la luna. Luna que la hacía parecer una inquietante estatua o una blanca amapola en medio de tantos edificios y calles. Su mirada expectante se hacía retardar, cada sombra que maullaba alrededor parecía insignificante, tanto que los gritos provenientes de la cabina del teléfono a su lado, no le llamaban la atención. Sus tacones parecían dos altas agujas en unas plataformas negro lustroso y sus medias de seda escondían sus largas y finas piernas frente a la acechadora lluvia que se avecinaba. Mirando al extinguido horizonte se percató de un pequeño felino, astuta e inerte silueta. El gato parecía tener una semana de vida, y a pesar de estar a más de diez metros de Adelaida, esta sintió un placer culpable al verlo tan indefenso. Una iluminación la estremeció, recordaba tan bien ese momento. Su pequeña minina, su pequeña muñequita de trapo. Era tan grande el sentimiento arrancado de sus entrañas de bohemia locura, que en un tiempo estaba abrazando al pequeño animal. Lo acariciaba como si este fuese a morir por su culpa, lo tocaba, lo lamía incluso, le rascó la cabeza, le enredó la cola en sus dedos, y luego, de su minúsculo bolso sacó un revólver, un revólver blanco y resplandeciente. El gato maulló, y Adelaida le apretó el cráneo, tapó el semblante del felino y le quebró una de las patas en su intento de calmar la desesperación vibrante del culpable de tal arrebato. Lanzó al gato a un montón de basura al lado del farol que daba a su departamento, y las luces de la avenida fueron poco a poco haciéndose más intensas. No pudiendo controlarse, Adelaida tomó el revólver y se encañonó, caminó hacia la cabina telefónica y divisó un charco de lodo seguido por unos zapatos de cuero y un sombrero. Se sentó en el suelo, aún con el arma en su sien, y comenzó a pronunciar unas indescriptibles palabras en latín. Su lengua se enredó en la última declaración de odio hacia su persona. Se incriminó de tantas fechorías, se rasgó la blusa de seda, dejado ver su brasier y terminó por hacer el vitral de la cabina añicos con el revólver. Lanzó la pistola lejos, donde estaba el gato. Su llanto era incontenible. Ella estaba asustada. Su cuerpo estaba bañado en mierda de paloma y el sombrero que yacía dentro con ella, se manchó a su vez. Ella lo puso sobre su cabello que a la vez se hacía más y más enmarañado. Sus ojeras se pronunciaban haciendo notar su preocupación inaccesible. Sin pausas, la lluvia comenzó a manar, manaba de sus ojos, la hacía sonrojar y al salir de la casilla tambaleó contra el farol. Se afirmó de él. Se decía a si misma cuan bien recordaba todos esos momentos de gratitud, esa fiel compañía terminada con lluvias agrias, con cuentos sin terminar. Subió las escaleras y cruzó su puerta, tapada en cadenas y cerrojos finos. En el living se divisaban los cadáveres de tres niños y un perro, estaban boca abajo y tomados de la manos. Los niños parecían haber muerto con la lluvia de la noche anterior.

Es palabra

Día a día problemas con el tilde, minuto a minuto, problemas con la s o c y segundo a segundo, la real falta de ortografía... Pues es fácil, a nadie le importa que sea o que no, pues los unicos que saben son la RAE, jodida y odiada por todos, amada por los profesores de lenguaje (igual que Don Quijote). Por eso cuando sean uno retarantados incultulos sin saver esquribir ni leher, solo hagan cualquier cosa y seam felices como en el mesinger, al final retarantado es palabra.

~Ellos son palabra~

La cosa

Oh maldito tabú de décadas pasadas, siempre presente, oh maldita eva tu y tu deseo carnal por el placer de esa manzana ¿Qué tienes manzana?... De innombrable a la máxima expresión de odio, pena, incomodidad y tema de conversación en los almuerzos familiares, sí, en esos almuerzos familiares donde eres una más, UNA más. ¿Por qué?¿Por qué?¿Por qué?!. Dinero gastado, noches en vela, caos emocional y dolor, dolor, dolor, y más dolor... Está claro, eres lo que menos se espera, lo que más se desea que desaparezca, ni en tu principio ni en tu final agradas, no tienes definición sexual, porque tienes más nombres que los que alguna vez me quize poner. Solo pido que la evolución piense en ti como un "proceso vestigial" y que alguna día seas olvidada como el apéndice y la muela del juicio...Dime Juana Meneces ¿Por qué llegas todos los meses?, dime Andrés ¿Por qué llegas cada mes?

Ella es Monroe

Hay mujeres guapas y otras ardientes, algunas ñoñas y otras fashions, hay mujeres altas, flacas, gordas, velludas, rubias, morenas, pelirrojas, sucias, limpias, candentes, sexys, eroticas, prostitutas, oficinistas, secretarias, jovenes, viejas, sensuales, normales, estudiantes, amas de casa, barrenderas, con pelo largo, pelo corto, pelolais, ondulais, con base, virgenes, deportistas, lesbianas y algunas que no lo son geneticamente, pero entre todas, no estoy yo, porque yo soy yo, no una mujer, porque aunque me llegue la menstruación o aunque este a punto de tener la menopausia, no soy una mujer, porque mujer es la que empieza con m y termina con ujer, a diferencia mia yo comienzo por a y termino po dolescente, es eso soy rara, una rara adolescente pero aun no mujer, sere mujer cuando me llame Marilyn...

Una mochila infeliz

"No lo soportaré más, deja de tratarme asi, aguanto que me claves, aguanto tironeos, no quiero más peso, ni cosas pegajosas, ni malos olores, ni tampoco comida, tu maldita espalda grande, es una pesadilla y mas aún tus remedios, tus jeringas y los condones, ¿Qué crees que soy?"... Una mochila